Con comme la mort

La dernière fois que je suis mort, c'était il y a un quart de siècle, j'en menais pas large. mais enfin j'ai pas trop eu le temps d'avoir peur vu que je me suis évanoui d'ennui. Tandis qu'un mec me parlait pour ne me rien dire et que je lui faisais la charité de l'écouter, une faiblesse m'a pris dans la chair et le sang ayant fuit mon entendement, je me suis écroulé à la renverse, raide mort. Puis juste quand j'ai rouvert les yeux, j'ai eu la certitude d'avoir les deux jambes coupées ! C'était par là que j'avais péché, j'avais conduit jours et nuits, métier de fainéant, j'étais puni par là. Cette seconde m'a marqué, c'est peu de le dire. Mais c'est celle d'après que je préfère, la résurrection totale qui a suivit, la joie du pardon. Mes jambes n'avaient rien, je n'avais rien, car dans le délire de mon retour à la vie, je revivais un accident de mobylette qui m'était arrivé dix ans plus tôt, qui s'était terminé que je m'étais réveillé au milieu de la route tandis que des voix de femmes criant que j'étais mort me parvenaient comme dans un cauchemar; et là encore je n'avais rien eu.

 

C'était comme si on rejouait la scène pour mieux que je la comprenne.  Dès lors que j'eus compris, il ne pouvait plus rien m'arriver. J'ai mis un certain temps pour ça et c'est toujours difficile à accepter. Mais on me la fait plus à la freudienne, j'ai toute ma santé mentale merci, pas une drogue à part le rouge et à dose trop raisonnable pour un bourguignon.

Comme disait un pote, c'est  absolument relatif cette affaire de la mort et relativement Absolu. La trouille l'emporte chez quiconque n'a pas eu la révélation de la vérité, c'est mathématique, inexorable, absolument vrai et c'est précisément la peur de la mort qui mène au cinéma, au vaginal paradis artificiellement rendu à son naturel. La vérité c'est que la mort n'existe pas, c'est le test suprême, c'est tout. Si t'es assez con pour y croire, alors c'est ton destin, le trou sans fond t'attend, ou la salle obscure en guise de purgatoire, c'est le fion du problème.

L'apocalypse ou la mort, Madeleine*, je te le re-redis !

 

*la Madeleine en question m'évoque la Belgique, la Picardie et la Punk attitude, et en rien ce pédé de Proust, je voudrais pas qu'il y ait de malentendus entre nous.