Baudelaire avait compris qu’un artiste ne sort jamais de lui-même. Tous ces pédés hypocrites qui s’autoproclament artistes et n’aspirent qu’à mettre ou se faire maitre, avec pieux et maitresses, ces enculeurs affabulateurs enculés affabulisés à la recherche du con de leur mère, l’éternel retour à la matrice, sont bien plus possédés encore que B. qui n’ignore pas, lui, la nature de son adversaire. Ils cherchent naturellement à sortir d’eux-mêmes. Les voir s’éjaculer dessus me fait penser au type qui pisse contre le vent et qui voudrait croire que son urine va sécher avant de l’atteindre. Foutre, c’est aspirer à sortir de soi pour rentrer dans un autre précise Baudelaire.
Pour donner un exemple du genre d’artiste qu’on se coltine aujourd’hui, l’écrivain péripatéticienne qui nous a lu un passage de son œuvre à l’IF l’autre soir. Ça commençait par une histoire de jardin incompréhensible et stupide et ça se terminait par cette phrase qui vaut son pesant de sperme : une mère n’a pas d’organes sexuels !
Me suis retenu de hurler. MAIS C’EST QUE CA, UNE MERE!
Longue vie aux utérus, autruches et autres baudruches de la ruche éternelle, chez Gallimard le bourdon !